“沈梦“这两个字忽然变得很重。重到他托不住。像一个口袋装了太多东西，底漏了，东西全掉出来——掉出来的不是东西，是别人的影子。是别人给的名字，是神坛上刻的名字，是“应该存在“的那个人的名字，但他不是“应该存在“的那个人。 他是那个从神坛上滚下来、摔碎了、又自己把碎片拼起来的人。拼起来之后，碎片和碎片之间的缝里长出了根，根不认名字，根只认泥土。 所以他不叫沈梦了。他低头看着掌心里的褐色花。花在跳。不是心跳，是根在找土的那种跳。很安静，很确定，像一个人走了很远的路之后，终于找到了自己该站的地方。 他张嘴。声音从喉咙里出来的时候，不是他熟悉的声音。是一种更老的声音——像泥土被翻开时发出的那种闷响，像种子裂开时的那声脆。 “沈无觉。...

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